Ella era toda la poesía que se escribía en Madrid.
Era el verso más bonito de Gran Vía.
La musa que aún seguía inspirando a la estatua de Becquer.
El rayo de sol más brillante de una tarde de domingo en el Retiro.
La rodilla más bonita del Rastro.
La que podía domar los leones de Cibeles.
La quinta Torre de Madrid.
El Palacio más Real de todo mi reino.
Madrid es ella, y yo sólo una de sus calles.
Ella es el monumento que fotografía Atocha.
La que se manifiesta frente al Congreso.
La decimotercera uva de la Puerta del Sol.
El paseo más largo a través de toda Castellana.
El culo más bonito del Retiro.
La mejor obra de arte del Prado.
La que envuelve en flores a los toros en las Ventas.
Ella es la única estrella que brilla en Madrid.
Ella es Madrid.
La que baila como loca en medio de una pista de cualquier garito de Huertas.
La chica de Tirso y la ley de Madrid de Pereza.
A la que no hace falta escribirle porque es pura poesía.
El único monumento del Templo de Debod.
La palabra más bonita del barrio de las Letras.
No hay comentarios:
Publicar un comentario